Листаешь дни —
за ними люди,
а где-то вдали,
как улей
разворошенные жизни,
в моменте
оборванные сны.
А с блеском зари
сирена протяжно
гудит изнутри:
ведь за спиной у тебя
только литры вина,
ни кола, ни двора,
ни жизни!
ни пространства личного.
одно на уме —
спасти еще одного,
не допустить
раньше времени
ухода из мира циничного.
Воет сирена,
нет места эмоциям
и сильно размыты
границы игры.
Он снова и снова
мчится на выстрел,
без ордена рыцарь,
предвестник судьбы.
Где та тонкая грань,
что разделяет миры
белого света
и притяжения
черной мглы?
