Он словно вор
в пустынном крае,
барханами
пропитанный
до одури,
крадет в
гранатово-песчаном
зареве
у скорпионов
время на истории.
В них море
качает утесы,
а вечер приносит
прохладу.
Деревья там крону
кидают раскосо,
а ветер по листьям
затянет балладу.
— Мне скучно, —
пропела гитара.
— Банально! —
ударило в чуткие
уши...
— Давай разменяем,
играя,
все это на что-то
получше?..
И вот уж в забвении
тайные встречи:
им гордость распаяла
души.
И неприкаянно
в пустыне бродит
он:
там без вина плывут
под солнцем
горизонты. Он
обречен
И видит наяву
один и тот же
сон.
Как море и ветер,
стирая утесы и
острые скалы
времен,
балладу о первой
их встрече поют в
унисон.
